​八月，录取通知书已经握在手里了。去哪个城市、读什么专业、几号报到——一切都已尘埃落定。

家里没什么特别的动静。母亲没有往行李箱里塞东西，因为知道网购比什么都方便；父亲没有反复叮嘱，因为微信随时都能联系。告别这件事，在这一代父母身上，似乎变得轻了一些。

可那种“要走了”的气息，还是会在某个瞬间忽然漫上来——比如晚饭后母亲坐在沙发上忽然沉默，比如父亲在阳台上站了很久，比如你关上房间门时，客厅里的电视声好像比平时低了一点。

龙应台在《目送》里写，十六岁的儿子去美国做交换生，她在机场送行，用眼睛跟着他的背影一寸一寸往前挪，等他消失前的回头一瞥。但是他没有，一次都没有。“我慢慢地、慢慢地了解到，所谓父女母子一场，只不过意味着，你和他的缘分就是今生今世不断地在目送他的背影渐行渐远。”

你坐在房间里，忽然有点明白了那句话。你的背影还没走远，他们的目光已经追了过来。他们学会了更洒脱地道别，但不舍这件事，从不会因为科技发达而少一分。

还没出发，但告别已经悄悄开始了。不是那种郑重其事的拥抱，而是——碗里多了一块肉、回家路上多了一通电话、茶几上多了一杯你爱喝的茶。

去吧。你往前走，他们在这里目送。不必回头，也不必追。

晚安，芷江。

今晚，爸妈或许已经睡了。你去看一眼吧，不用说什么——你还没走，但有些事，现在默默记住就好。

晚安，愿你此去，有人祝福，有家可回。

责编：许敏

来源：芷江融媒体中心